Sábado de aleluia entre galinhas roubadas e Judas no poste

Arimar Souza de Sá

Na Porto Velho de outros tempos, o sábado de aleluia amanhecia com dois mistérios no ar: quem levou as galinhas… e quem enforcou o Judas.

Na Baixa da União e na Olaria, onde residi, a noite anterior era uma mistura de devoção e conspiração. Enquanto uns rezavam, outros afiavam a criatividade. Porque, veja bem, não era só galinha que sumia — tinha também aquele Judas, feito de pano, velho, remendado e, curiosamente, sempre com cara de alguém conhecido.

O curioso é que ninguém nunca via quem armava o espetáculo. Era um crime perfeito — ou melhor, uma arte coletiva sem assinatura. Quando o dia clareava, lá estava ele, pendurado no poste, balançando ao vento como se tivesse sido condenado por unanimidade silenciosa pelos ‘juízes’ das redondezas.

E a gente, menino ainda, logo que amanhecia, saía correndo pro galinheiro. Abria a portinhola e… pronto. Cena do crime: penas espalhadas, poleiro vazio e a certeza de que alguém, na madrugada, tinha garantido a mistura do almoço. A dona da casa resmungava, o dono prometia vingança e o resto da rua… ria. Ria porque sabia. Ria porque, no fundo, já tinha participado — ou ainda participaria.

Era uma cidade humanizada que sabia brincar com suas próprias faltas. O prejuízo era real, mas a graça era maior. Roubar galinha era quase um rito. Enforcar o Judas, uma catarse. E ninguém perguntava muito, porque perguntar demais estragava a festa.

Hoje, os postes seguem de pé, mas sem Judas, embora candidatos não faltem. As cercas, desapareceram, os quintais diminuíram, as galinhas sumiram e a cidade ficou… séria demais. Restaram memórias e malícia boa.

Mas me diga uma coisa, com toda sinceridade e sem medo de julgamento: se ainda existisse esse costume, quem você colocaria no poste?